Grigory Perelman

Grigory Perelman havia se cansado do rótulo de excêntrico. Não aguentava mais as expressões de espanto, repulsa ou de sarcasmo. Estava cansado de saber que seus vizinhos o tinham como um doido que morava com a mãe em uma casa infestada de baratas. Estava cansado de ouvir que ele deveria, ao menos, receber o prêmio de um milhão de dólares, oferecido pelo Instituto Clay de Matemática, por ter solucionado a conjectura de Poincaré, e doar a quantia para uma instituição de caridade.
Mas o que mas irritava Grigory era ler sobre pessoas que diziam que ele era seu tipo de homem, um herói-anti-herói, um exemplo. Ele sabia que de perto ninguém o aguentaria, que todos esses que se dizem ser apaixonados pela personalidade de Van Gogh não iriam aguentar ver aquele esparadrapo sujo por baixo dos cabelos ruivos por muito tempo. Em duas semanas estariam desesperados, ligando para suas mães, querendo voltar para o aconchego de suas vidas planejadamente melancólicas. De longe, todos os malucos são sedutores. De perto, são pessoas que precisam ser lavadas, medicadas e observadas. Um fardo.

Grigory então resolveu aceitar o um milhão de dólares.

Grigory colocou todo o dinheiro em uma sacola.

Grigory encomendou um milhão de dólares em baratas.

Agora os vizinhos dormem arrependidos. Sabem que Grigory soltou um milhão de dólares em baratas no porão de sua casa. Ele as adora.

Me diga que você traz
Metal entre os dentes
Sangue e carniça no estômago
E lírios para enfeitar.

Escreva com merda na parede de seu quarto
Rasgue seus livros. Ameace alguém
Traga terra por debaixo das unhas
Venenos que fazem rir por segundos.

Destrua seus sonhos.
Sonhe um novo,
feito de papel colorido.

Artista de cu é rola.

Minha descrença no valor da arte me envergonha. Julgava-a terapia localizada e provisória: as frustrações brotavam na pele, mas logo eram descartadas com um bom esfoliante.
Para-nóia.
As chagas poderiam ser vista de diversas formas. Eu dava-lhes um valor obtuso, a título de compensação, como um liberal nomeando as minorias: necessárias, mas que seriam dizimadas na primeira oportunidade.
Eu, burro, querendo algum tipo de reconhecimento.
Ai. É dolorido ter uma alma tão pequena.

1984 - O Estrangeiro

Penso em um novo "O Estrangeiro". O crime aqui não é não sentir nada pela morte da mãe, mas em não achar graça de pessoas tropeçando. O crime aqui é não ser egoísta. Isso sim é ir contra a natureza humana. O crime é dizer que eu pouparia Julia e aceitaria que enfiassem minha cabeça em uma caixa com ratos, a grande fobia de Winston Smith.