Minha descrença no valor da arte me envergonha. Julgava-a terapia localizada e provisória: as frustrações brotavam na pele, mas logo eram descartadas com um bom esfoliante.
Para-nóia.
As chagas poderiam ser vista de diversas formas. Eu dava-lhes um valor obtuso, a título de compensação, como um liberal nomeando as minorias: necessárias, mas que seriam dizimadas na primeira oportunidade.
Eu, burro, querendo algum tipo de reconhecimento.
Ai. É dolorido ter uma alma tão pequena.
