Me golpeia na boca do estômago.
Como em um filme B.
Sem técnica.
Só dor.
Não entende o resultado.
Nem a sequência lógica do roteiro.
Grita como um louco.
Memento.
Tiro essa máscara.
Gosto do que vejo.
E está de bom tamanho.
Na verdade, tamanho perfeito.
Alta costura.
Como se fosse aquela costureira chinesa.
Daquele filme.
Em que liam Balzac!
(Cristo, como tudo pode estar nos meus olhos
e fiquei cego e não vi)
Balzac! Seu balzaquiano de merda!
Coloco minha máscara de macaco.
Dionísio, avoé!
