Esse é o abençoado momento em que não há nada o que se escrever.
Felicidade. Não deixa espaço para a razão.
Só espasmos de um vento que corre lá fora. Atrás.
Espaços que foram preenchidos com um sonho que insiste.
Reescrevo os lugares que me trazem más recordações.
Felicidade. Não deixa espaço para a contigência.
Só ecos de uma história que se contava. Antigamente.
Vácuos que sugam a realidade que não existe.
O cheiro é de enxofre.
Não me pergunte o motivo.
